/image%2F1485363%2F20201219%2Fob_6a0175_blog-1021-980x250.PNG)
/image%2F1485363%2F20160418%2Fob_1651ec_p1101288-p-b-p-125x150.jpg)
/image%2F1485363%2F20210117%2Fob_bde520_boite-a-lettre-b.PNG)
/image%2F1485363%2F20230105%2Fob_8a30ff_stade-matmut-atlantique.jpg)
/image%2F1485363%2F20161113%2Fob_b881f5_pb125595.JPG)
/image%2F1485363%2F20150829%2Fob_748ffa_p8247458.JPG)
/idata%2F4168251%2FBillets-.2014%2FArtiste-de-rue%2FP8076340.mtjpg.jpg)
/idata%2F4168251%2FBillets-.2014%2FSarlat-.Cite-Medievale%2FSarlat-00.jpg)
/idata%2F4168251%2FBillets-.2014%2FLes-Jardins-de-Marqueyssac.24220%2FP1260780.JPG)
/idata%2F4168251%2FBillets-.2014%2FCriterium-.Castillon.2014%2FCriterium-.Castillon.2014-0564.R.00JPG.jpg)
Afin de se détendre un peu, un petit poème de mon amie Danièle
|
La poésie est un genre littéraire très ancien aux formes variées. Sa définition se révèle difficile et varie selon les époques, au point que chaque siècle a pu lui trouver une fonction et une expression différente, à quoi s'ajoute l'approche propre à la personnalité de chaque poète. A ce propos Un poète ou une poétesse est quelqu'un qui dit ou écrit une ou plusieurs poésies. C'est donc une personne qui possède l'art de combiner les mots, les sonorités, les rythmes pour évoquer des images, suggérer des sensations, des émotions. |
C'est la boîte aux secrets,
C'est le coffre aux trésors,
Qu'un jour a refermé,
Une funeste mort.
C'est un trousseau d'enfant,
Qui n'a pas vu le jour,
Qui reste cependant,
Tant imprégné d'amour.
Une correspondance,
Soigneusement nouée,
Et le poids du silence,
Qui l'a emprisonné.
Deux ou trois napperons
Cousus de mains habiles
Posés sur des jupons,
De dentelle fragile.
Une pile de draps,
Blancheur immaculée,
Des nappes d'autrefois
Que le temps a usées.
Un tiroir qu'on hésite,
À ouvrir cependant,
Qu'on referme très vite,
Un silence pesant.
Puis un petit coffret,
Des bagues sans valeur,
Et un bouquet séché,
Qui a perdu ses fleurs.
Un album désuet,
Nous livre des photos,
Visages surannés,
Personnages vieillots.
Des pelotes de laine
Que les mites ont mangées,
Et de vieilles mitaines
Par le froid fatiguées.
Tout un fatras de choses
Conserves cuisinées,
Confitures à la rose,
Une à une empilées.
Voilà tout ce qu'il reste,
Voilà tout ce qui fut,
Que des objets modestes
Dont on ne parle plus.
Le reflet d'une vie,
Pathétique héritage,
Tout un amour écrit
À travers cette image.
L'armoire aux souvenirs,
Qui sentait bon la cire,
S'endort dans un soupir,
Qui de mes lèvres expire.
© Danièle Labranche
/image%2F1485363%2F20231113%2Fob_10e1ac_poeme-et-poesie.PNG)
/image%2F1485363%2F20220211%2Fob_62cff2_poeme-et-poesie.PNG)
/image%2F1485363%2F20220109%2Fob_715f40_mamie-02.PNG)
/image%2F1485363%2F20210915%2Fob_a1a657_spleen.png)
